El aire es la pureza del tiempo: en el vuelo no hay caída sino suspensión.
Retengo en las manos una brizna de pensamiento. Una idea que acoge la resistencia a lo efímero. El aire contradice al minutero, disloca su sentencia y horca: en su invisibilidad móvil, permanente, mueren y resucitan los temblores del hombre.
El tiempo, un afincado de la muerte.
Rocío Cerón
Mexico
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